No te miro, estoy leyendo el abismo de mi pecho.

No sé vestirme más que de mi alma y a todo cuanto hago le brota un corazón.


El poema es otra carne.



Voy aprendiendo a no caer hasta el fondo de mi desesperación.


Me muero por abrazar ese lugar que haría sentir mi corazón a salvo.

He amado la fragilidad de cada instante y sin saberlo me hice fuerte.

La gente enloquece por querer tener la razón, yo se las doy a todos y sigo caminando en mi desdén.

Hasta los lobos me reconocen cuando huelen mi esclavitud, mi libertad.



Tengo el perfume maldito a que nadie lograría tocarme.



A todos pintaré con máscaras de ti.


Escribo lazos interminables que se extinguen conmigo.

Coincidir sin querer, todas las veces y otros destiempos.




A falta de tu amor, escribir hasta caer exhausta.





Suponía que el amor debía ser más sagrado que el poema.




Algo así como soltarse el pelo y volverse cenizas...

De nuestros días impronunciables.

Que sea escaso el instante pero que sea cierto. Aunque no nos salve de nada y nos salve de todo.

*


Enloquezco. De espera... De caminos muertos. De ojos que no ven porque el poema los ha dejado ciegos.


*



Escarbo y expongo mis huesos al sol. Confío en que el aire no calcine mis pulmones o cualquier tormenta los haga polvo de hielo.