Hasta los lobos me reconocen cuando huelen mi esclavitud, mi libertad.



Tengo el perfume maldito a que nadie lograría tocarme.



A todos pintaré con máscaras de ti.


Escribo lazos interminables que se extinguen conmigo.

Coincidir sin querer, todas las veces y otros destiempos.




A falta de tu amor, escribir hasta caer exhausta.





Suponía que el amor debía ser más sagrado que el poema.




Algo así como soltarse el pelo y volverse cenizas...

De nuestros días impronunciables.

Que sea escaso el instante pero que sea cierto. Aunque no nos salve de nada y nos salve de todo.

*


Enloquezco. De espera... De caminos muertos. De ojos que no ven porque el poema los ha dejado ciegos.


*



Escarbo y expongo mis huesos al sol. Confío en que el aire no calcine mis pulmones o cualquier tormenta los haga polvo de hielo.

Tengo sed de respirarte.

La fonética del pecho , inmanejable cuando sólo quiere salirse.

Buscaba el remanzo de tus ojos, con la fe de un ciego.

Puertas que se abren tan de par en par que nunca vuelven a cerrarse.